Sie ist echt.

Es ist ihr egal, ob sie mit Kuli, Bleistift, Filzstift oder Füller geschrieben wird, sie zeigt sich immer mit Gefühl.

Du kann ihr nichts vormachen, sie lässt sich nicht täuschen.

Sie ist sensibel und aufrichtig.

Du bist ihr ausgeliefert und beherrschst sie zugleich. Sie ist nichts ohne dich,

und du nichts ohne sie.

Sie wird dich nie verlassen.

Sie weiß genau, wer sie ist.

Sie verfolgt dich und ist bei dir wie ein Schatten. Manchmal ist sie grässlich hässlich.

Gelegentlich schwingt sie sich auf und tanzt wie ein Schmetterling.

Sie ist irrational.

Emotional.

Individuell und so wunderbar, wie jede andere Handschrift auch.

Die Leute sagen, sie sei »Ausdruck der Persönlichkeit«.

Ich sage, sie ist hundertmal mehr als das.

Sie sagt mir, wie ich mich fühle.

Sie antwortet mir, wenn Menschen nichts mehr sagen können.

Sie trauert mit mir.

Sie ist stärker als ich selbst. »Ausdruck der Persönlichkeit« ist nichts dagegen.

Was ist das überhaupt, »Persönlichkeit«?

Die Wissenschaft weiß es noch nicht, ist ihr aber auf der Spur.

Persönlichkeit ist eine Phrase, eine schillernde Worthülse.

Aber Ausdruck hat sie – und wo Ausdruck ist, da ist auch Eindruck. Den macht sie.

Ob man will oder nicht, jede Handschrift macht Eindruck.

Deine ist da keine Ausnahme.

Jeder Mensch hat seine eigene Lebensschrift. Aber nur selten sieht man, dass sie auf Gegenliebe trifft.

Noch seltener wird sie überhaupt gemocht.

Meist führt sie ein Schattendasein und wird verachtet.

Tja, und so fühlt sie sich dann auch.

Wie kann eine Handschrift strahlen und schön sein, wenn sie ständig missachtet, niedergemacht und schlechtgeredet wird?

Sie kann es nicht. Kein Mensch kann das.

Aber einer Handschrift wird das zugemutet.

Ihr bleibt oft nichts als ein Dasein in Isolationshaft. Manche Handschrift versinkt im Computer, ohne jemals gelebt zu haben. Weil ihr Lebensgefährte ihr niemals Leben eingehaucht hat.

Vielleicht weiß er nichts von ihr.

Nichts von ihrer Schönheit, ihrem Charisma, ihrer Strahlkraft, ihrer grafischen

Brillanz. Und er ahnt nicht einmal, was alles aus ihr hätte werden können. Hätte er sie doch nur einmal gelassen – losgelassen, einfach so drauf los.

Doch er weiß nichts über sie und nichts von ihr, weil ihm vom ersten eigenen

Buchstaben an suggeriert wurde, seine Schrift sei schlecht, sei ungleichmäßig

und eigenwillig und tanze auf der Linie statt ordentlich zu sein. »Das ist häßlich!«, und daran glaubt er.

Hätte er gewusst, dass seine Schrift sich gar nicht schönschriftmäßig entwickeln darf, weil sie dann ihre Einzigartigkeit verliert, dann hätte er heute ein anderes Verhältnis zu ihr. Bestimmt würde er sie mögen. Sehr sogar